深吸一口氣，像是要把這三年的重量都壓進這一口氣裡。

他調整了下麥克風，聲音低緩而溫柔，像在念一封從未寄出的信：＞ “你走後，風停了，＞ 月光碎在無人接聽的電話上。

＞ 我仍守著舊頻道，＞ 等一句，‘我回來了’。”

唸完，他聽見對麵傳來極輕的一聲哽咽，像是壓抑了太久的情緒終於裂開一道縫。

然後，顧雲歇說：“我回來了。”

林知遠閉上眼，一滴淚滑進耳麥，順著耳機線滑落，在地板上洇開一小片暗色。

他冇說話，隻是輕輕按下“播放”鍵。

背景音樂緩緩響起，是那首《夜風》，老式錄音帶的質感，帶著輕微的雜音，卻格外真實。

“歡迎回來，雲不歇。”

他輕聲說。

語音間的燈忽明忽暗，像在呼吸。

螢幕右下角，突然跳出一條係統提示：“晚風電台”聽眾數：2可林知遠知道，今晚，他們都不是一個人。

他重新戴上耳機，聲音溫柔得像風：“今晚的詩，我想繼續念給你聽。”

而耳機那頭，傳來一聲極輕的“好”。

像三年前一樣，像從未離開過。

———————————————————林知遠冇有急著念下一首詩。

他讓那首《夜風》在房間裡緩緩流淌，像一條溫熱的河，把三年的沉默與缺席一點點衝散。

窗外的城市依舊喧囂，可這間小小的語音間，彷彿被某種看不見的結界籠罩，時間在這裡變得緩慢而柔軟。

耳機裡，顧雲歇的呼吸聲很輕，卻異常清晰，像是刻意壓低了，又像是怕驚擾了什麼。

林知遠忽然覺得，這呼吸聲比任何話語都更真實——它證明瞭對方真的在那裡，不是幻覺，不是重播，不是他深夜獨自重聽錄音時的自我安慰。

“你還留著那首《夏夜書》嗎？”

顧雲歇忽然開口，聲音低得幾乎融進背景音樂裡。

林知遠心頭一震。

那是他們第一次連麥時，他即興寫的一首小詩。

講的是夏夜窗台邊，風穿過紗簾，月光落在書頁上，像一句未寫完的情話。

那時他還羞澀，不敢直白，隻能把心意藏在隱喻裡。

顧雲歇聽完後，沉默了幾秒，然後說：“這詩寫得不好，但……我很喜歡。”

後來他才知道，顧雲歇把那首詩抄在了隨身的筆記本上，翻來覆去地看。

“留