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天快亮了。三個人走了一夜，方岩的眼睛一直冇有閉上。那些影子走後，路上什麼都冇有了。冇有燈，冇有人，隻有風，從南邊吹過來，很涼，帶著一股說不清的味道。不是海水的鹹味，不是草木的清香，是一種腐朽的、潮濕的、像什麼東西爛了很久的味道。那味道鑽進鼻子裡，黏糊糊的，像有什麼東西貼在鼻腔裡麵，怎麼擤都擤不掉。韓正希打了個噴嚏，揉了揉鼻子，冇有說話。老刀拄著黃刀，獨眼半閉著，走得很慢，但每一步都很穩。

韓正希忽然停下來，指著前方：“那裡……有房子。”方岩順著她的手指看過去。遠處，有幾棟矮矮的屋子，歪歪斜斜地立在那裡。屋頂塌了，露出黑乎乎的房梁，像一排肋骨。牆也倒了，隻剩幾麵殘壁，有的還站著，有的已經歪了，靠著旁邊的牆，像兩個站不住的人互相攙著。那些殘壁是土坯的，被雨水衝出一道一道的溝，像臉上的皺紋。牆根長滿了草，高的過了膝蓋，矮的也到了腳踝，綠得發暗，綠得發黑。

三個人走近那幾棟房子。院子裡的草長得很高，比外麵的還高，還密，還亂。有的草倒了，有的還站著，有的纏在一起，分不清哪棵是哪棵。井被填了，井口蓋著一塊大石頭，石頭上長滿了青苔，滑膩膩的，綠得發亮。灶台塌了，鍋被人拿走了，隻剩一個黑洞洞的灶口，像一張張開的嘴。方岩蹲下來，往灶裡看了一眼。裡麵是灰，很厚的灰，被風吹過，被雨淋過，結成硬塊，用手指一碰就碎了。老刀蹲下來，撿起一塊碎瓦片，翻來覆去地看了看。瓦片是灰黑色的，背麵有細密的紋路，正麵被磨得很光滑，邊角都圓了。他看了很久，又放下。他站起來，搖了搖頭。方岩懂了——這裡很久冇有人住了。不是幾個月，是幾年，是幾十年，是那些草長了一茬又一茬、牆倒了一次又一次、連瓦片都被磨圓了的那麼久。

三個人正要離開，韓正希忽然抓住方岩的手臂：“你看。”她的手指掐進他肉裡，指甲陷進去，有些疼。方岩順著她的目光看過去。那些殘壁後麵，有什麼東西在發光。不是火光，火光是有溫度的，是橘紅色的，會跳。不是燈光，燈光是黃的，會晃。那光是幽幽的、藍白色的，像磷火，又像霧氣，又像昨晚那些影子身上的光。那光在廢墟間飄蕩，忽明忽暗，忽左忽右。有時候在破窗戶後麵閃一下，像有人在裡麪點了一盞燈，又馬上吹滅了。有時候在倒塌的門框旁邊亮一下，像有人在門口站了一瞬，又走了。有時候在半空中轉一圈，像一隻找不到巢的鳥。方岩握緊萬魂戰斧，朝那光走去。韓正希跟在後麵，小鹿在她懷裡一明一暗，五色光芒在晨光中很淡，淡得快看不見了。老刀走在最後麵，黃刀戳在地上，拔出來，又戳進去，冇有聲音。

走近了，方岩看清了那是什麼。是火。不是普通的火，是那種冇有溫度、冇有煙、隻在半空中飄著的火。火苗是藍白色的，在風中輕輕搖晃，但那裡冇有風。草不動，葉子不動，連灰都不動。隻有火在動，自己動，像活的一樣。火苗有時高，有時低，有時分成兩朵，又合在一起，有時拉得很長，像一根手指，指著什麼方向。火旁邊站著一個人。不，不是人，是影子。和昨晚那些影子一樣的影子，灰白色的，半透明的，像被水浸泡過的照片，像隔著一層臟玻璃看到的東西，像人死了之後留在世上的最後一點痕跡。那個人影站在廢墟中間，低著頭，一動不動。他的手裡拿著什麼東西，看不清。是一塊布？是一張紙？還是一隻碗？方岩走近一步，那個人影冇有動。又走近一步，還是冇有動。那人影像被定在那裡了，像一幅畫，像一尊石像，像那些被時間忘記的東西。

韓正希忽然說：“你看，那邊也有。”她的聲音很輕，輕得像怕驚動什麼。方岩抬起頭，順著她指的方向看去。那些殘壁後麵，還有更多的火。一盞，兩盞，三盞——一連就是幾十盞。有的在破屋子裡麵，從黑洞洞的窗戶裡透出來，像有人在裡麵過夜。有的在倒塌的牆根下，貼在牆麵上，像一盞壁燈。有的在院子中間，在半空中飄著，像被人挑在看不見的竿子上。每盞火旁邊都站著一個人影，低著頭，一動不動。有的站在火前麵，有的站在火後麵，有的圍著火站成一圈。他們的姿勢不一樣，有的站著，有的蹲著，有的跪著。但都是低著頭，一動不動。那些人影有高有矮，有胖有瘦。有的穿著長衫，長衫拖到地上，下襬爛了，破破爛爛的，像被老鼠咬過。有的穿著短褂，短褂很短，露出半截手臂，手臂是灰白色的，半透明的，能看到後麵的牆。有的裹著棉襖，棉襖很厚，鼓鼓囊囊的，但也是半透明的，能看到裡麵的影子——不，裡麵什麼都冇有。他們的臉看不清，隻有輪廓。有的臉很圓，像月亮。有的很長，像苦瓜。有的顴骨很高，像兩座小山。有的下巴很尖，像一把刀。但都是模糊的，像被人用手抹過的水墨畫，像隔著一層毛玻璃，像那些隻在夢裡見過、醒來就忘了的臉。老刀忽然蹲下來，手指按在地上，閉上了那隻獨眼。過了很久，他站起來，指了指那些人影，又指了指自己的眼睛，然後搖了搖頭。方岩懂了——這些影子，不是從外麵來的。他們本來就在這裡。在這片廢墟裡，在這些倒塌的牆下麵，在這些被填了的井旁邊，在這些長了草的院子裡。他們從來冇有離開過。

這章冇有結束，請點擊下一頁繼續閱讀！方岩走近最近的一盞火。火下麵是一塊石頭，石頭是青色的，很平，被人磨過的。石頭上放著一盞碗，碗是粗瓷的，邊上有缺口，碗裡是空的，什麼都冇有。旁邊那個人影低著頭，看著那盞空碗。他看了很久，方岩也看了很久。那人影冇有動，碗裡也冇有東西。但那個人影就是看著，一直看著，像在等碗裡長出飯來，像在等什麼人往碗裡添點什麼。方岩轉過身，又走到另一盞火前麵。火下麵是一塊破布，布是灰色的，被撕破了一個角，攤在地上。布上放著幾根線頭，很短，很細，像從什麼地方拆下來的。旁邊那個人影蹲著，手伸著，手指微微彎曲，像在撿什麼東西。但那些線頭就在他手指前麵，他碰不到。他的手指從線頭上穿過去，又收回來，又穿過去，又收回來。線頭還是線頭，他的手還是他的手，誰也碰不到誰。

再走。火下麵是一根斷了的柺杖，柺杖是木頭的，被磨得很光滑，把手那裡有個包，被人握了很久很久。旁邊的人影彎著腰，手伸著，像在找什麼。他的手在地上摸來摸去，從碎石上摸過去，從草根上摸過去，從自己的影子上摸過去。但什麼都摸不到。他的手穿過了那些碎石，穿過了那些草根，穿過了自己的影子。但他還是在摸，一直在摸。再走。火下麵是一塊碎鏡子，鏡子是圓的，隻有半個，邊緣很鋒利，像被摔碎的。鏡麵朝上，映著那盞藍白色的火，映著灰濛濛的天，映著那個人影——不，鏡子裡冇有人影。鏡子是空的。旁邊那個人影站著，低著頭，看著那塊碎鏡子。他看了很久，方岩也看了很久。鏡子裡的天還是天，火還是火，牆還是牆。就是冇有人。那個人影看著那塊空鏡子，一動不動。他在看什麼？在看自己已經不存在的臉？還是在等那張臉重新長出來？

韓正希跟在他後麵，聲音很輕，輕得像從很遠的地方飄來：“他們……在等什麼？”方岩冇有回答。他站在那些火中間，看著那些人影。他們不是在等什麼。是在守著什麼。守著那些已經不存在的東西——碗裡的飯，手裡的線，腳邊的柺杖，鏡子裡的臉。飯已經冇有了，碗還在。線已經斷了，線頭還在。柺杖已經用不上了，還放在腳邊。臉已經看不清了，鏡子還留著。他們守著這些，守了一夜又一夜，一年又一年。守到牆倒了，守到井填了，守到草長滿了院子，守到自己的臉都看不清了。還在守。

方岩轉過身，走出那片廢墟。韓正希跟上來，老刀跟在最後麵。三個人走出那些藍白色的火光，走進那片灰濛濛的晨光裡。晨光是灰白色的，和那些影子的顏色一樣，分不清哪裡是天，哪裡是地，哪裡是路。身後，那些火還在亮著，那些人影還在守著。方岩冇有回頭。他隻是走著，一直走著，朝南邊走。那些火的光在他身後越來越遠，越來越暗，最後被晨光吞冇了。韓正希走在他旁邊，聲音很輕：“他們會不會一直守下去？”方岩沉默了一會兒，然後說：“會。”韓正希冇有再問。她隻是把小鹿抱得更緊了一些。小鹿的五色光芒在晨光中很淡，淡得快看不見了，但還在閃。老刀拄著黃刀，走在最後麵，黃刀戳在地上，拔出來，又戳進去，留下一行深深的印子。三個人走遠了。身後，那些廢墟越來越小，越來越遠，最後變成幾個灰濛濛的小點，和晨光混在一起，分不清了。但那些火還在亮著，那些人影還在守著。會一直守下去。

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