地鐵廣播響起，將“陶藝街”三個字用毫無感情的電子音念出，那三個字在空曠的出站通道裡迴盪，潮濕而綿長，帶著某種宿命的迴響。

青淮把找回的硬幣緊緊按進掌心，金屬的冰涼瞬間滲入腕骨深處。

鏡鏈上的小齒輪掛飾仍在慣性中微微空轉，發出幾不可聞的“噠…噠…”聲。

青淮抬起頭，閘機外，深秋的暮色正將天邊的雲層煆燒成一片變幻莫測、如同窯變天目盞般瑰麗而深邃的釉彩。

而在對麵商鋪巨大的玻璃幕牆上，某個穿著薄荷綠毛衣的模糊倒影，與一個穿著深灰連帽衛衣的行走輪廓，在最後一縷暮光掠過玻璃表麵的刹那，完成了光譜的短暫重疊與湮滅，如同兩滴不同顏色的墨水，在命運的水麵觸碰、交融，又瞬間分離。

4第四章冬繭寒風像鈍刀刮過陶藝街的青磚，捲起昨夜殘留的霜粒，撞在櫥窗上發出細碎的沙響。

空氣凜冽、乾燥，吸進肺裡帶著金屬的鏽腥味。

時釉裹緊了身上的炭灰色厚呢大衣，領口豎著，半張臉埋進燕麥色羊毛圍巾裡——撥出的白氣瞬間在圍巾纖維上凝成微小的水珠。

街邊光禿的梧桐枝椏切割著鉛灰色的天幕，像一幅未完成的木刻版畫。

目的地是巷子深處那間冇有招牌的陶藝修複坊。

推門時，門楣上懸著的銅鈴隻發出一聲悶啞的“咯噠”，像凍僵的關節。

室內比室外更陰冷幾分，混雜著陳年陶土、礦物釉料、木膠和塵埃的複雜氣息，沉甸甸地壓下來。

唯一的光源是工作台上一盞老式綠罩檯燈，光暈昏黃，隻照亮方寸之地，將周圍堆積的殘缺陶器、待修瓷瓶的影子拉扯得奇形怪狀，如同蟄伏的獸。

老師傅背對著門，佝僂著腰，正用一把極細的毛刷，蘸著某種深褐色的液體，極其緩慢地塗抹在工作台中央的一個物件上。

動作輕柔得近乎虔誠，彷彿在安撫一個沉睡的嬰孩。

檯燈光落在他滿是溝壑的手背上，指關節粗大變形，沾著星星點點的金粉和乾涸的膠痕。

空氣裡隻有毛刷掃過表麵的細微“沙沙”聲，以及牆角一座老式座鐘沉重遲緩的擺錘聲。

“來了？”

老師傅冇回頭，聲音像被砂紙磨過，低沉而模糊。

“嗯。”

時釉應了一聲，聲音在圍巾裡顯得悶悶的。